El meme

"Es preciosa. Y llega sin aliento. Los labios abiertos, un agradable vaivén en la zona del pecho. ¡Y vaya zona! Con un vestido rojo, de una tela que yo no vendía. El abrigo abierto. Y se para ante el mostrador. Bueno, para ser más exactos. —Cogió la taza y tomó un trago. Se divertía con la historia, pero estaba nervioso—. Casi chocó con el mostrador. Sabía exactamente cuándo parar. Ni siquiera lo miraba. A mí, me miraba a mí. Y la tengo ahí delante. Como si no quisiera nada más que serrar el mostrador con la cadera. Y dice «¿Es usted Levine?». «En cierto modo», digo, «pero no». Parece decepcionada pero sigue abrazada al mostrador. Y no quiero decepcionarla, claro. «Soy el hombre que posiblemente está buscando, si a quien usted quiere ver es al encargado», digo. Pues bien. Toma aire. Yo no sabía que ese ejercicio en particular pudiese dar tanto de sí. No hay hombre capaz de resistirlo, me temo. Su pecho. ¿No le parezco lascivo ahora, Henry?"

Extraído de Chicago blues, de Roddy Doyle (página 123, párrafo a partir de la quinta línea, siguiendo instrucciones precisas del meme enviado por el señor Lagarto, querido amigo).

La novela es rara. Gusta y transmite cosas, pero le deja al espectador un trabajo de reconstrucción de la acción muy cansado; un trabajo que me cuesta mucho hacer estos días. Trata de un irlandés que llega a Nueva York en los años de la ley seca. Una especie de buscavidas que huye y que trata de mantenerse vivo y medrar. Cuando escapa (también) de Nueva York y llega a Chicago conoce a Louis Armstrong, de quien se hace amigo y acompañante a tiempo completo. Me gusta mucho cómo habla de la música este jodido irlandés:

"Por fin. Ya no era irlandés. La primera vez que lo oí, antes de escuchar con atención, lo supe con total certeza. Me cogió por las orejas y me escupió en la frente, me bautizó. En un quiosco de música había una banda entera compuesta por hombres, más una mujer menuda al piano, todos marcando el ritmo con los pies y soplando como descosidos. Dos trompetas, un trombón, una tuba, un banjo, tambores, llenando el mundo con su glorioso tormento. Sonaban dos trompetas, pero el escupitajo que recibí en la frente procedía de un solo hombre. Lo miré a través de los vapores humanos —allí hacía demasiado calor para sudar— y lo supe.
Yo ya era un yanqui.
Por fin.
No se parecía a nada de lo que había oído hasta entonces, nada como las canciones americanas que Annie la del Piano tocaba sobre las vértebras de mi espalda en Dublín, antes de mi huida. Esto era libre y mudo, y el hombre de la trompeta lo impulsaba sin mirar atrás ni una sola vez. Era un sonido furioso, radiante y letal; acababa con cualquier otra música. Era nuevo, como yo."

Es curioso. Hace un tiempo, cuando descubrí esta chuminada de los memes, pensé que me gustaría que me mandaran alguno. Ahora que me lo han pasado, me da un corte del carajo.

En fin. No conozco a ningún bloguero con quien tenga confianza suficiente para pasárselo. Me gustaría saber qué están leyendo ahora Desconvencida, la Gata, Billywild, Ladydark y V.V., pero comprenderé que hagan uso de sus derechos recién adquiridos de amigos virtuales para mandarme a la mierda en el idioma que sea más de su agrado.

Del viaje hablaré luego. O mañana, si eso.